Il monumento, proposto dagli architetti del gruppo Arch e dallo scultore Igor Shelkovsky, non è stato tra i vincitori del concorso per il memoriale alle vittime della repressione, eppure merita attenzione, se non altro perché gli autori si sono uniti e allo stesso tempo il tempo ha diviso tra loro due componenti di quasi tutti i monumenti: architettonico e scultoreo, rendendo ciascuno di essi abbastanza pesante ed espressivo. Entrambe le opzioni sono costituite da due parti - volumetrica e spaziale, progettate per influenzare lo spettatore in modi diversi e agire, da un lato, insieme, e dall'altro, separatamente, come se in qualche modo anche alternativamente, come partner, dandosi a vicenda un periodo di riposo, ma senza perdere l'attenzione del pubblico.
In entrambe le versioni, la componente spaziale è un quadrato della piazza, lasciata quasi vuota e circondata su tre lati da abeti: gli architetti hanno proposto di preservare gli alberi, e di piantarli davanti all'ex edificio informatico, ora un business center, recintato da esso. L'abete rosso si pone come un muro e diventa parte della composizione. La scultura viene portata avanti, sul marciapiede, infatti, più vicino a Sadovoye, in modo da essere visibile ai passanti e da ostacolare i passanti, cosa rara in questo luogo.
La scultura in ogni caso è la parte principale del monumento, e la partecipazione al progetto di Igor Shelkovsky, l'eroe della metropolitana di Mosca degli anni Sessanta, concettualista, artista socialista, fondatore della rivista "A - Ya", "un uomo di straordinaria libertà interiore "- in questo caso è assolutamente essenziale. Il padre di Shelkovsky fu represso nel 1937, quando l'artista aveva solo due anni, e da un certo punto i campi e le repressioni divennero uno dei temi principali del suo lavoro. Il monumento alle vittime della repressione è per lui una storia profondamente personale. Una delle idee del monumento - la testa - Shelkovsky ha mostrato a maggio alla mostra "37" nel Museo di Storia del Gulag di Mosca.
Nella prima versione c'è un campo. La scultura qui è una torre di metallo nera alta quindici metri, alta quanto un edificio di cinque piani, molto grande. A destra di esso, di fronte nella direzione di viaggio - una vecchia casa di Mosca, a quattro piani; dietro - sette piani dell'ex computer, di fronte a Sadovaya - un edificio di otto piani. E, infine, uno sfondo laconico sarebbe dato dall'edificio cubico di Leonid Pavlov, ci sono quattordici piani. Non so molto delle torri da campo, ma suppongo che la loro altezza sia da due a cinque metri, probabilmente. Cioè, ecco un ingrandimento monumentale su larga scala, una torre con una casa, ben iscritta nella scala dell'edificio, ma non meno. Fa sì che passanti e passanti si mettano per qualche istante nei panni della vittima, con le spalle a sentire l'osservazione di occhi malevoli.
L'area dietro la torre è concepita come un imbuto: i suoi bordi sono leggermente inclinati e punteggiati da piccole pietre, ognuna delle quali rappresenta 10.000 vittime. Sarebbe difficile passare di qui, a disagio. Ma la cosa principale è che al centro dell'imbuto sfaccettato si indovina facilmente un certo “formicaio”, che aspetta che le vittime gli rotolino in bocca. La piazza diventa uno spazio per le vittime, sorvegliata in cerchio dagli alberi di Natale blu del comitato regionale e da una gigantesca torre in tutto il paese. Il quadrato spinge tutti gli oggetti fuori da sé, o inevitabilmente macina, ed è spaventoso calpestarlo, tutto si trasforma in figure di ciottoli, uno spazio così incantato. Una metafora per una macchina di distruzione.
Nella seconda versione, non un campo, ma una sparatoria. La scultura si trova nello stesso punto, ma è una gigantesca testa di mattoni, attraversata in diversi punti. I mattoni denotano molte vittime, ma qui già senza contare, condizionatamente. Dietro la testa, un pozzo d'ombra “cade” sulla piazza, simile a una tomba e inaspettatamente a uno scavo archeologico, probabilmente indicando quante più informazioni devono essere “portate alla luce”. E come sono stati sepolti, senza contare. E non conteranno tutto nemmeno adesso. Hanno mangiato in questa versione del monumento: un plotone di esecuzione davanti a un condannato.
È in qualche modo difficile dire qualcosa su questi monumenti, è un argomento molto difficile. Ma mi ricordo
un monumento-museo, proposto dal gruppo Arch meno di un anno fa al concorso di Auschwitz. C'è qualcosa in comune, c'è una calligrafia comune tra loro, ma qui, rispetto al complesso, rimangono solo i segni: una torre, un muro, un vuoto. Persona. Ma forse la cosa principale in entrambe le versioni del monumento è il vuoto che rimane. Uno spazio rinato dopo che molte persone al suo interno furono orribilmente distrutte da altre persone; un mondo su ossa senza nome, dove alcune persone non si sono perdonate e altre non si sono pentite. Ha senso portare queste persone ai monumenti? Cosa succede nelle loro teste quando vedono i monumenti? In una parola, una potente metafora nel suo genere, se ci pensate.
