"Non c'è niente di più permanente che temporaneo!" - sospirò mamma, trasferendosi in un altro appartamento in affitto o mettendo un cartone piegato sotto la gamba del tavolo. Per il popolo sovietico, "temporaneo" era una terribile maledizione. Significava "scarsa qualità", "falso", "senza speranza". La vita doveva essere rimandata tutto il tempo per il futuro. E lascia che non sia con noi! - ma i nostri figli! - in questo brillante futuro, tutto avrebbe dovuto funzionare. Nel presente, era solo necessario "girare". E poi c'era la frase: "Non siamo abbastanza ricchi per comprare cose a buon mercato". Quelli costosi dovevano essere acquistati, non perché siano belli, ma proprio perché dureranno a lungo.
Tutto è cambiato davanti ai nostri occhi. Valori molto diversi sono diventati rilevanti: flessibilità, leggerezza, mobilità, mobilità, liquidità. È difficile per l'architettura stare al passo con loro: è, ovviamente, musica, ma ancora congelata.
Ma c'è un genere in esso, in cui appare la categoria del tempo - e non come interpretazione, ma come condizione per l'esistenza. Questa è "architettura temporanea": strutture espositive, padiglioni del parco, caffè estivi, gazebo. O, per dirla in senso stretto, "una sorta di strutture non capitali progettate per un uso temporaneo, che, di regola, hanno una struttura leggera, dimensioni ridotte, budget modesto e funzionalità limitate: rappresentanza, cibo, comunicazione, intrattenimento".
Ma è possibile - con tutto questo - definire con chiarezza i confini di questo concetto? Dopotutto, c'è un'architettura che è stata costruita per un po ', ma è sopravvissuta al suo termine: la Torre Eiffel, l'Atomium, gli edifici di Krusciov. C'è un'architettura temporanea che conserva l'immagine, ma cambia materiale o luogo: il Crystal Palace, il Mausoleo di Lenin, il Padiglione Misa a Barcellona. E c'è un'architettura che è stata costruita "per sempre", ma si è rivelata "temporanea" per vari motivi: guerre, terremoti, incendi, ecc.
La conclusione è ovvia: il concetto di "architettura temporanea" è piuttosto arbitrario. In generale, tutta l'architettura è temporanea. Come la vita umana. Ma per qualche ragione non chiamiamo la nostra vita "temporanea". In parte perché tende a trasformarsi in piroscafi, linee e altre lunghe gesta. L'architettura sembra essere la strada più battuta verso l'immortalità. Ma è proprio questo pathos che ingombra il nostro mondo di strutture assurdamente monumentali. Sono così ansiosi di essere registrati nell'eternità che si preoccupano poco dell'adeguatezza del tempo e del luogo. "Fatto per durare!" - si vanta l'architetto, sperando che le colonne e il marmo lo aiutino a saltare nella locomotiva della storia come un clandestino.
Ma oggi cambia anche il rapporto dell'uomo con l'eternità. Monumenti equestri, musei di appartamenti commemorativi, nomi di strade: tutto questo non funziona più. L'eternità non è più motivazione. Nessuno leggerà più le nostre memorie, lettere, diari. Sì, non li scriviamo più, limitandoci ai post su Facebook. Il futuro sta diventando sempre più problematico. È difficile da indovinare, per non dire: spaventoso. Ma il presente sta diventando più denso e più veloce. L'auto viene cambiata ogni tre anni, il telefono, il computer, anche più spesso. Anche una professione - e non è più "per la vita". Il culto del viaggio, il boom dei prestiti: tutto questo indica che l'atteggiamento interno sta cambiando: non rimandare al futuro, ma vivere il presente il più intensamente possibile. Non per niente i filosofi hanno iniziato a parlare di "società delle esperienze".
L'appartamento, la casa non sta lontano da questa corsa. I nostri figli (per non parlare dei nipoti) non avranno bisogno delle nostre dimore, acquisite da un lavoro così massacrante. Si disperderanno, si disperderanno e forse vivranno anche nello spazio. E siamo già sempre meno dipendenti dal luogo (e sempre di più - dalla disponibilità di Internet). I confini tra casa e ufficio, lavoro e tempo libero, realtà e virtualità si stanno sfumando. L'arte, la banderuola più sensibile, è da tempo mobile e interattiva: happening, performance, flash mob.
Sembrerebbe che l'architettura non debba essere coinvolta in questo trambusto: correre dietro alla moda, trasformarsi in design, essere come un gadget. Creerebbe il polo opposto: stabilità, affidabilità, fiducia nel futuro. Ciò è tanto più rilevante nel nostro Paese, dove già “tutto è vano e tutto è fragile”. Ma allo stesso tempo l'architettura si rivela certamente uno strumento di schiavitù, controllo e manipolazione (il miglior studio sulla politica abitativa dell'URSS si chiama “Punishment by Housing”). L'attuale governo è interessato al settore immobiliare in qualsiasi altro modo (come uno sviluppatore affiliato) e non può offrire ai suoi cittadini nessun'altra stabilità (né in politica, né negli affari). Ma per costruire camere di pietra, si sa quanto debbano essere giuste le fatiche. Niente rovina i moscoviti come il problema degli alloggi - e non c'è da meravigliarsi che i valori etici nell'architettura russa moderna siano stati a lungo irrimediabilmente ridotti. Pertanto, è impossibile identificarsi con esso e non porta gioia. Questa architettura non è nostra, non è per noi e non riguarda noi.
L'architettura temporanea è l'unico genere in grado di rispondere alle mutevoli esigenze della società, riflettendo i nostri stati d'animo e le nostre aspirazioni. La limitata esistenza temporanea dell'oggetto dà libertà all'architetto. Lo libera dai dettami del cliente, dall'inerzia e dall'avidità dei funzionari, dai capricci degli acquirenti. Lo mette fuori dal mercato, così come elimina la questione di entrare nell'eternità. Naturalmente, qualsiasi architetto ti dirà che i limiti sono una benedizione, che sono quelli che stimolano l'immaginazione e che in generale l'architettura non vive in uno spazio senz'aria. Ma la nostra aria è troppo viziata.
Forse a questa architettura manca ciò che è abitualmente associato alla parola "libertà": forme fantastiche, linee futuristiche. Il che, ovviamente, lo distingue dall'architettura temporanea dell'Esposizione agricola tutta russa del 1923. Poi una forma completamente nuova è entrata nell'arte, designando gli stessi nuovi - rivoluzionari - significati. Non abbiamo ancora avuto una rivoluzione, ma sembra che il boom estivo dell'architettura dei padiglioni rifletta proprio questi stati d'animo di protesta invernale. Quando, per una volta, vuoi stare insieme e fare qualcosa insieme. Tuttavia, il feedback è anche visibile: il Parco della Cultura, rinnovato la scorsa estate, ha dato alla gente la sensazione che potesse esserci qualcosa in città. E in questo senso, l'architettura temporanea risulta essere molto più importante, significativa e di principio per noi che in qualsiasi paese del mondo.
E se negli USA le comunità urbane sono diventate da tempo un nuovo soggetto dell'architettura (e lì ci sono già migliaia di "interventi spontanei" - a loro è stato dedicato il padiglione americano dell'ultima Biennale di Venezia), allora in Russia questo processo è iniziato abbastanza di recente. Cominciò, naturalmente, fuori città, dove natura e libertà (e non invitanti volte dei palazzi). Questi sono Nikola-Lenivets, la pensione Klyazminsky (Pirogovo), l'ArchFerma, il festival delle città, il BukhArt siberiano. Poi, letteralmente due anni fa, l'architettura temporanea è apparsa nei parchi cittadini: prima a Gorky Park, quest'anno - a Muzeon, il Bauman. Penetrato negli ex territori industriali (Flacon, New Holland), ha dominato lentamente argini, burroni e viali: Samara-NEXT, Vologda Activation, Yaroslavl Movement Architecture, Nizhny Novgorod O! Gorod, Sretenka Design Week a Mosca. E proprio come in natura questi oggetti si sono fusi con il paesaggio, così in città l'architettura temporanea non si oppone all'ambiente storico esistente (come il capitale), ma al contrario provoca in ogni modo un dialogo.
Più spesso, tuttavia, i nostri cittadini (a differenza di quelli americani) si ribellano al dialogo per rifiutare qualcosa (ad esempio, il Muro sulla spianata di Perm), ma è stata l'architettura del capitale a insegnare loro a farlo, sputandogli addosso dal campanile dei suoi raschiatori Gazprom.
Sì, questa architettura non riguarda la forma, ma lo spazio, le persone, l'auto-organizzazione. E la bellezza qui va ricercata non in come la trave giace sul bancone, ma in come questi oggetti si inscrivono nell'ambiente, come gli architetti hanno costruito tutto con le proprie mani in tre giorni, come vivono questi oggetti … Non è così più che altro come un processo, e questa è un'altra componente importante della categoria "tempo". Ma alla fine, possiamo vedere dietro l'architettura temporanea molti significati importanti che la nostra architettura "adulta" non è in grado di trasmettere. La cui rilevazione è compito dell'esposizione.
Ad esempio, "trasparenza" è popolare nel nostro lessico quanto "democrazia", "elezioni eque", "tribunale indipendente". Come tutto ciò che vuoi veramente, ma non puoi ottenere. Ecco perché l'architettura "grande" riflette questa intenzione puramente simbolicamente - con le pareti di vetro degli uffici. E in Olanda anche gli appartamenti sono privi di tende: l'etica protestante impone la trasparenza della vita privata; se non fai niente di sbagliato, non hai niente da nascondere. I nostri agenti immobiliari hanno capito da tempo che i "vetri solidi" non sono affatto qualcosa che può sedurre l'acquirente di un appartamento. La comunanza primordiale del popolo russo fu portata al punto di assurdità dal regime sovietico; Bulgakov desidera "tende color crema" come simbolo di comfort e privacy. Oggi, questo trauma del collettivismo è felicemente superato dal culto della privacy borghese. "La tua casa è la tua fortezza!" - La pubblicità immobiliare urla da tutte le angolazioni. E più spessi sono i muri e più alto è il recinto, più è forte. Ma cosa sta succedendo dietro questo recinto, dietro queste tende color crema, solo Dio lo sa. E questo non riguarda solo la casa, ma anche la città. Qualsiasi recinzione provoca la pipì, il lancio di un mozzicone di sigaretta, una bottiglia vuota. Così come qualsiasi gazebo cittadino. I gazebo di Marfino, un caffè a Novosibirsk e un club di scacchi nel Parco della Cultura stanno cercando di superare questa realtà.
Un altro tema caldo è la "compattezza". L'eroe della parabola di Leo Tolstoy "Di quanta terra ha bisogno l'uomo?" inseguito (letteralmente - correndo) per un aumento dello spazio vitale e cadde morto. E tutto ciò di cui aveva bisogno erano tre arshin di terra. Nella storia "Uva spina" Cechov sostiene: "Tre arshin - un uomo morto ne ha bisogno!" E l'uomo - ha bisogno dell'intero globo! " La disputa tra i classici sembrava risolversi da sola: il globo è diventato molto più accessibile e il progresso riduce metodicamente le dimensioni delle cose di cui abbiamo bisogno e, di conseguenza, la quantità di spazio richiesta. Ma in Russia un'auto non è un mezzo di trasporto e una casa non è un mezzo di vita: entrambi sono una dimostrazione di status. Pertanto, solo gli oggetti destinati al soggiorno temporaneo possono essere veramente compatti: Sleepbox o "Capsule hotel".
Un altro argomento è la "riciclabilità". Secondo l'intuizione di Marina Cvetaeva ("O forse la migliore vittoria sul tempo e sulla gravitazione è passare per non lasciare traccia, passare per non lasciare un'ombra"), l'architettura temporanea pensa onestamente e responsabilmente alla propria disposizione. Restare e lasciare uno spazio pulito per le prossime generazioni. Tuttavia, puoi sbattere la porta e trasformare la tua fine in una performance: proprio così, sfolgorante, la torre di raffreddamento a Nikola-Lenivets se ne andò. E l '"Ice Bar" sul bacino idrico di Klyazminskoye si sciolse silenziosamente e impercettibilmente, in completa armonia con le leggi della natura. È anche logico che la pista di pattinaggio nel Parco della Cultura abbia concluso la sua vita con il ghiaccio (per ricominciarla tra un anno), ma Dio stesso ha ordinato a Drovnik di bruciare. Certo, le rovine sono belle, ma i romantici, che le hanno cantate, sapevano in che tipo di spazzatura si sarebbe trasformato il pianeta!
È facile vedere che un nuovo concetto di architettura del mondo moderno si basa su questi postulati etici, che è descritto dalla parola ancora misteriosa per noi sostenibilità."Sostenibile" non significa affatto "eterno". Piuttosto, è "appropriato", "adeguato", "responsabile". Suona, ovviamente, noioso - come qualsiasi dieta, come la sobrietà, come il "codice morale del costruttore del comunismo". O, come ha detto il poeta: "In un corpo sano - una mente sana, infatti, una delle due cose". Ma succede che una dieta sia urgentemente necessaria. Perché ulteriormente - un ictus. E per l'architettura russa (e non solo per l'architettura) ora è proprio questo momento. È imbarazzante, ovviamente, promuovere una dieta in un paese in cui non tutti sono pieni. Ma nutrire le persone con il veleno è anche vergognoso.
È vero, a differenza degli architetti occidentali, che sono seriamente impegnati in esperimenti nell'ambito dell'architettura temporanea (con nuove forme, materiali, tecnologie, società), una nota ironica emerge sempre nei lavori dei loro colleghi russi. Si tratta, in primo luogo, di un profondo scetticismo sulle realtà locali: comunque nessuno ha bisogno di niente, verrà rubato tutto, rotto, ei cinesi lo metteranno in circolazione - come è successo con i cofanetti. Ma questa è anche un'intuizione sottile del rovescio della questione: un vigoroso cambiamento di tutto e di tutti è un banale consumismo. Il mercato incoraggia il consumatore ad acquistare costantemente sempre più cose nuove. Stanchi di ciò? - ecco un nuovo giocattolo. E butta via quelli vecchi, senza dimenticare di ordinarli nelle sezioni appropriate del mucchio dei rifiuti.
L'infantilismo di questo tipo è contrastato dai migliori progetti di architetti russi. È chiaro che la "Casa per i senzatetto" di Alexander Kuptsov non riguarda affatto la "trasformabilità", ma il fatto che la gente dorme per strada. E l'auditorium all'aperto di Vologda non parla affatto di "compatibilità ambientale", ma di quanto siano irrimediabilmente superate le nostre università. E anche l'ufficio immobiliare di Anton Mosin non parla di "leggerezza", ma di scambi di merci che non sono ancora state costruite, anzi, di aria. E il "Vodka Pavilion" di Alexander Brodsky non parla decisamente di "riutilizzo", anche se qualsiasi giapponese, vedendo i vecchi infissi, crede che sia così. E questo è esattamente l'opposto - della misteriosa anima russa, che ha visto tutti questi valori ambientali nella tomba. Che si nasconderebbe da occhi indiscreti e battere le mani in stretta compagnia.
Il team del progetto ARCHIWOOD ha lavorato alla mostra "Contemporary Temporary": Yulia Zinkevich (produttore), Nikolay Malinin (curatore), Maria Fadeeva (co-curatore), nonché PR-agency "Rules of Communication" e design bureau Golinelli & Zaks. La mostra è stata realizzata con la completa assistenza del CSK "Garage", il catalogo è stato pubblicato con il sostegno finanziario della società HONKA. La tavola rotonda "Architecture is Nearby" si svolgerà il 22 novembre alle ore 20.00 presso il padiglione Garage nel Parco della Cultura nell'ambito del programma didattico "Le avventure di una Walking Unit" della mostra "Temporary Architecture of Gorky Park: from Melnikov a Ban ". Ingresso libero.
