Il concorso per la costruzione del Museo della Seconda Guerra Mondiale a Danzica è stato annunciato all'inizio del 2010; i risultati sono stati riassunti a settembre (maggiori informazioni sui risultati qui). Il museo dovrebbe essere situato su una vasta area triangolare vicino al confine settentrionale del centro turistico della città: il "naso" acuto del triangolo indica l'isola Olowianka nel mezzo del fiume Motlawa, e solo il porto canale separa il territorio del futuro museo dai quartieri storici con intricate guglie di chiese in mattoni e file di caratteristiche case anseatiche dagli acuti tetti triangolari.
La scelta di un luogo nel centro storico, gravato da vincoli e quindi difficile da accogliere un edificio moderno, non è affatto casuale: a due passi da esso si trova un edificio delle poste, la cui difesa è considerata la prima battaglia di Seconda guerra mondiale. Il 1 ° settembre 1939, i dipendenti di questo ufficio postale combatterono da soli con le SS per 15 ore. La creazione di un museo della seconda guerra mondiale nel luogo in cui è effettivamente iniziata, e nella città che è diventata la ragione formale del suo inizio, è del tutto giusta. Il concept dell'esposizione del museo è già stato sviluppato e per la progettazione dell'edificio si è tenuto un concorso internazionale aperto con una giuria rappresentativa: oltre agli esperti polacchi, lo star builder dei musei Daniel Libeskind e l'urbanista Hans Stiman, il capo architetto dell'ultima ricostruzione di Berlino, ha preso parte ai suoi lavori. Al concorso hanno partecipato 240 studi di architettura, circa un quinto dei quali sono stranieri (cioè non polacchi), e solo un ufficio è russo: l'officina di Alexei Bavykin. Il progetto non era tra i vincitori, ma sicuramente interessante l'esperienza di partecipare a un concorso internazionale aperto e progettare un edificio museale di questa classe.
A prima vista, la composizione del complesso museale nel progetto di Bavykna ricorda il famoso poster di El Lissitzky "Hit the White with a Red Wedge". Lì, un triangolo rosso acuto taglia in un cerchio bianco; piccoli triangoli si staccano da quello principale e si disperdono, ferendo il cerchio bianco come schegge. Qui, al posto di un cuneo rosso, c'è una gigantesca lama di rame che perfora un cubo di pietra leggera con un dito di metallo, incoronato, come una corona, con una foresta di croci sottili.
Blade è l'edificio di servizio del museo, che ospita gli uffici dei dipendenti, le aule e i caffè. Ha molte finestre, e tutte sono inclinate in avanti, incastonate nelle linee oblique delle lastre di rame, sottolineando il senso di "caduta" del movimento. Sembra una mano teutonica in un guanto di metallo, come la Mauser di un commissario, come un proiettile inesploso e una nave che si schianta contro un ammasso di roccia bianca con il naso. Sebbene non ci siano allusioni dirette qui, questa è un'immagine collettiva del moderno, dinamico, energico. Come affermato nella descrizione del progetto da parte dell'autore, la forma della cassa in rame simboleggia le "forze di aggressione".
Ma il volume principale è il secondo qui, è un cubo di pietra trafitto da un aggressivo naso di rame. Gli architetti lo hanno chiamato "White Body"; simboleggia lo "spirito e il corpo della Repubblica polacca". Questo è l'edificio principale del museo, ospita tutte le sale espositive. Sembra una chiesa (questo potrebbe benissimo essere l'edificio di una chiesa moderna), un cimitero (per via delle tante croci bianche), una corona gotica (come non ricordare che 200 anni fa, la prole delle monarchie europee cacciava per la corona polacca) e alla torre della fortezza - il mastio del castello medievale.
Un accenno di fortificazione (o anche un'area fortificata) è l'apertura tozza del portale d'ingresso; la somiglianza è accentuata dal fatto che il piano terra davanti all'ingresso del museo è ribassato, immerso nel paesaggio. Il visitatore immaginario, quindi, dovrà prima scendere una scala aperta fino a una piazza estesa. Allo stesso tempo, le vedute della città sono nascoste dietro i pendii di terra, e una persona si ritrova sola con un muro di pietra e un'unica apertura: una console di rame pende minacciosamente dall'alto, quella che ha perforato l'edificio in pietra e l'ingresso al il museo risulta essere (in senso figurato, ovviamente) l'unico rifugio.
All'interno, anche il museo è costruito come una fortezza: le sale espositive sono addossate sul pozzo quadrato dell'atrio situato al centro. Lo spazio di questo cortile coperto è il semantico e, se così si può dire, il filo luminoso dell'edificio: non ci sono finestre nei muri esterni (nel settore museale, interferiscono solo), e la verticale dell'atrio diventa un luogo in cui si concentra la luce diurna diffusa. Il verticalismo dello spazio del cortile è rafforzato in ogni modo possibile: il visitatore, secondo il progetto degli architetti, dovrebbe entrare nell'atrio dall'approfondimento della piazza, il che significa che il suo pavimento è nel livello meno-primo. La parte superiore dell'atrio, catturando la luce con il suo soffitto spiovente, sporge sopra il tetto delle sale del museo (proprio come la torre di una basilica cattolica o la testa di una chiesa bizantina), nascondendosi dietro la frangia di pietra delle croci. Così, uno spazio verticale appare all'interno del cubo tozzo, una colonna di luce - un simbolo di speranza (materializzato in tre sagome di gru sotto il soffitto) e una garanzia semantica della stabilità del "Corpo Bianco".
La luce verticale all'interno è il secondo tema e il secondo vettore di movimento nell'insieme. La lastra di rame taglia l'oggetto in pietra, ma l'oggetto è protetto, completamente racchiuso dai muri senza finestre attorno al perimetro; il suo corpo trattiene con sicurezza il colpo (però è arrivato su una tangente), si alza, non si piega nemmeno. Come una casa con dentro un proiettile inesploso. Il volume sordo non reagisce esternamente, è aperto dall'altra parte e mantiene in sé un altro movimento - in linea retta direttamente verso il cielo (l'apertura è indicata non tanto dal vetro dell'atrio quanto dalla stravagante linea superiore). Potresti pensare che in risposta all'aggressione nella massa di pietra, un portale si sia aperto e abbia reso la pietra completamente invulnerabile. Sembra lo screensaver di una famosa compagnia cinematografica, dove i raggi di luce battono da terra. Ma il tema è eterno, in questa stabilità soprannaturale c'è qualcosa di un cristiano giusto, Sant'Antonio, tormentato dai demoni, ma completamente ribelle; o da una candela accesa.
La barra luminosa dell'edificio dovrebbe diventare l'impressione principale per la persona che entra nel museo: il visitatore entra nell'atrio quasi immediatamente. Se l'impressione principale dall'esterno è lo scontro di due masse, la lotta dei giganti e un riparo inaffidabile per i piccoli uomini nella rientranza davanti all'ingresso, allora non appena entriamo, l'aggressione finisce. Il rafforzamento è affidabile, luminoso e in qualche modo anche gioioso; come un tempio, non come un inquietante rifugio antiaereo.
Oltre al soffitto in vetro dell'atrio che guarda il cielo, c'è un'altra finestra più piccola. Termina con la seconda console di rame (un piccolo frammento uscito dal volume bianco dal lato opposto), che guarda verso la vecchia Danzica e, a proposito, proprio l'ufficio postale da cui è iniziata la guerra. La vista della città diventa la seconda emozione positiva, non così grande e maestosa, ma non astratta come la vista del cielo in cima al cortile. Più terreno e umano. La piattaforma che domina Danzica, sospesa in aria in un tubo di pietra sopra il canale, termina sull'altro lato con un balcone aperto che si affaccia sull'atrio - in modo che i due temi, vista del cielo e vista della città, siano collegati.
Questo è un progetto pulito, bello e finemente affinato. Il tema della collisione, iniziato da Bavykin nella casa ad arco sull'autostrada Mozhaisk, si è svolto qui per intero, trovando un tema adatto e un terreno di riflessione. Ma il punto non è solo nella prossima trama plastica, che ha trovato una forma per se stessa, sebbene anche questo sia importante. Qui abbiamo un'immagine piuttosto inaspettata della guerra. Molto è stato filmato, modellato, costruito sulla guerra, questa è la tragedia globale più vicina a noi. Da tempo è stato sviluppato un linguaggio familiare e riconoscibile: i suoi segni sono anche in questo progetto, la forma della lama del proiettile, l'ingresso della piroga; le gru sotto il soffitto, finalmente. Ma oltre a questi segni di tragedia-speranza, c'è qualcos'altro, una serie di significati e implicazioni che formano l'immagine del rifugio, che è anche l'immagine della Polonia. Nel progetto di Alexei Bavykin, il compito è stato impostato e risolto per trovare un'immagine del genere, per cucirla da una serie di associazioni storiche. Si è scoperto e, come spesso accade con Bavykin, questa immagine è in equilibrio sull'orlo della rappresentazione, senza attraversarla. Cioè, nessuna delle tante associazioni che abbiamo nominato supera le altre, ma si fondono, formando qualcosa di nuovo. È un'architettura divertente, basata sulla trama, orientata al contesto, ma non molto popolare al momento; ora sono rilevanti le cose più astratte, che incidono direttamente e solo sulle emozioni. A maggior ragione per una materia così complessa e ancora ferente come la guerra. La luce del tempio-castello che cresce dal terreno lungo la traiettoria del proiettile è buona, ma non del tutto politicamente corretta.
C'è un'altra particolarità: è un museo molto positivo e ottimista. Non c'è orrore assorbente in esso, che era molto in altri progetti sulla guerra, inclusa questa competizione, e che, ovviamente, riflette davvero bene l'incubo degli eventi militari. Il progetto, vincitore del concorso, ha trasformato l'intero livello inferiore, distribuito sul sito, in un museo degli orrori della guerra; c'è anche tra i concorrenti (che non hanno ricevuto nulla) il progetto "Dark Forest", costituito da pilastri neri che emettono fumo. Gli architetti sembrano voler amplificare il più possibile l'orrore, spaventare le persone in modo che non osino più. Questo, forse, è vero, l'istruzione è una cosa del genere, non ti spaventerai e non ce la farai. Il progetto di Bavykin è l'opposto dell'idea di intimidazione. In primo luogo, possiamo dire che cattura il primo momento della guerra, il primo colpo, che è realmente accaduto a Danzica. In secondo luogo, la cosa principale in lui non è l'orrore, ma la salvezza. Questo è probabilmente importante.
